Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.
C'était, dans la nuit brune, Sur le clocher jauni, La lune, Comme un point sur un i.
Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur.
Que les hommes entre eux soient égaux sur la terre, Je n'ai jamais compris que cela pût se faire.
Je ne crois pas, ô Christ, à ta parole sainte : Je suis venu trop tard dans un siècle trop vieux. D'un siècle sans espoir naît un siècle sans crainte.
Qu'est-ce donc qu'oublier si ce n'est pas mourir ?
Vive le mélodrame où Margot a pleuré.
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