Si la raison est un don du Ciel et que l'on en puisse dire autant de la foi, le Ciel nous a fait deux présents incompatibles et contradictoires.

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

Je rends grâce à cette terre qui exagère tant la part du ciel.

Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.

Ma propre position dans le ciel par rapport au soleil ne doit pas me faire trouver l'aurore moins belle.

Il* se courbe à genoux, le front contre la terre ; Puis regarde le ciel en appelant « Mon Père ! » Mais le ciel reste noir et Dieu ne répond pas.

La populace ne peut faire que des émeutes. Pour faire une révolution, il faut le peuple.

Souvent femme varie Bien fol est qui s'y fie ! Une femme souvent N'est qu'une plume au vent.

Quand la liberté rentrera, je rentrerai.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Il y a des gens qui vous laissent tomber un pot de fleurs sur la tête d'un cinquième étage et qui vous disent : Je vous offre des roses.

Mûrir, mourir ; c'est presque le même mot.