Nous ne craignons rien sinon que le ciel ne tombe sur nos têtes.

Le royaume des cieux se prend par force de chaude amour et de vive espérance, qui vainc d'emblée la volonté divine.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Au Ciel, un ange n'a rien d'exceptionnel.

Il* se courbe à genoux, le front contre la terre ; Puis regarde le ciel en appelant « Mon Père ! » Mais le ciel reste noir et Dieu ne répond pas.

Il y a plus de choses dans le ciel et sur la terre, Horatio, que n'en rêve votre philosophie.

Qu'est-ce que le genre humain depuis l'origine des siècles ? C'est un liseur. Il a longtemps épelé, il épelle encore ; bientôt il lira.

Il y a des gens qui ont une bibliothèque comme les eunuques ont un harem.

Gloire à notre France éternelle ! Gloire à ceux qui sont morts pour elle ! Aux martyrs ! aux vaillants ! aux forts !

L'âme française est plus forte que l'esprit français, et Voltaire se brise à Jeanne d'Arc.

Vieillard stupide ! il l'aime.

C'est une triste chose de penser que la nature parle et que le genre humain n'écoute pas.