Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.
Vous, chênes, héritiers du silence des bois, Entendez les soupirs de ma dernière voix.
Oh ! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule !
Il avait autour du cœur une cuirasse de chêne et un triple airain…
L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »
On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.
Il n'est pas malaisé de tromper un trompeur.
Cet animal est triste, et la crainte le ronge.
Il faut se mesurer ; la conséquence est nette : Mal prend aux volereaux de faire les voleurs.
Le bien, nous le faisons ; le mal, c'est la Fortune ; On a toujours raison, le Destin toujours tort.
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