Le petit chat est mort.
Il n'y a pas de preuve que la puce, qui vit sur la souris, craigne le chat.
Le chat ne nous caresse pas, il se caresse à nous.
Amis de la science et de la volupté, Ils cherchent le silence et l'horreur des ténèbres.
Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.
La difficulté fut d'attacher le grelot.
Quand je me joue à* ma chatte, qui sait si elle passe son temps de moi, plus que je ne fais d'elle.
Les anciens, Monsieur, sont les anciens, et nous sommes les gens de maintenant.
Ah ! pour être dévot, je n'en suis pas moins homme !
Mais la raison n'est pas ce qui règle l'amour.
Hors de Paris, il n'y a point de salut pour les honnêtes gens.
C'est ainsi qu'un amant dont l'ardeur est extrême Aime jusqu'aux défauts des personnes qu'il aime.
On ne meurt qu'une fois, et c'est pour si longtemps !
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