La difficulté fut d'attacher le grelot.

Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.

Il n'y a pas de preuve que la puce, qui vit sur la souris, craigne le chat.

Le petit chat est mort.

Le chat ne nous caresse pas, il se caresse à nous.

Amis de la science et de la volupté, Ils cherchent le silence et l'horreur des ténèbres.

Grand roi, cesse de vaincre, ou je cesse d'écrire.

On a porté partout des verres à la ronde, Où les doigts des laquais dans la crasse tracés Témoignaient par écrit qu'on les avait rincés.

C'est un droit* qu'à la porte on achète en entrant.

Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.

Si je pense exprimer un auteur sans défaut, La raison dit Virgile, et la rime Quinault.

Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.