Le soleil me fait chanter.

Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.

Jamais peut-être faire chanter les choses n'a été plus urgente et noble mission à l'homme…

Qui chante son mal enchante.

Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.

On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.

Mais un fripon d'enfant (cet âge est sans pitié) […].

Je chéris l'Arioste et j'estime le Tasse ; Plein de Machiavel, entêté de Boccace, J'en parle si souvent qu'on en est étourdi ; J'en lis qui sont du Nord et qui sont du Midi.

J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.

Ni l'or ni la grandeur ne nous rendent heureux.

Ils sont trop verts, dit-il, et bons pour des goujats.