Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.
Le soleil me fait chanter.
Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.
Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.
Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.
Jamais peut-être faire chanter les choses n'a été plus urgente et noble mission à l'homme…
Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.
La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, Quelque diable aussi me poussant, Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.
Le bonhomme disait : Ce sont là jeux de prince.
Puisqu'il est des Vivants, ne songez plus aux Morts.
[…] Je voudrais qu'à cet âge On sortît de la vie ainsi que d'un banquet, Remerciant son hôte, et qu'on fît son paquet.
Ce pelé, ce galeux, d'où venait tout leur mal.
Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !
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