Ils sont trop verts, dit-il, et bons pour des goujats.
L'univers leur sait gré du mal qu'ils ne font pas.
Aimez, aimez, tout le reste n'est rien.
Quittez le long espoir et les vastes pensées.
Quand le moment viendra d'aller trouver les morts, J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.
[…] Rien de trop est un point Dont on parle sans cesse et qu'on n'observe point.
Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.
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