Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

On pourra m'ôter cette vie, mais on n'éteindra pas mon chant.

Nous portons deux ou trois chants, que notre vie se passe à exprimer.

Chanter ne peut guère valoir Si au-dedans du cœur ne se lève le chant ; Ni le chant ne peut du cœur s'élever Si n'y réside l'amour pur.

Ce serait une erreur de croire que ces choses Finiront par des chants et des apothéoses […].

Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !

L'art des fous peut nous toucher ; il ne nous enrichit que par ce que nous retrouvons en nous-mêmes de ses étrangetés.

En ce siècle, Dieu s'est pour ainsi dire élargi, il a quitté la terre et les humains ; ou plutôt nous avons donné à Dieu des possibilités infinies.

Pas de plus ample chant que le chant qui finit. Pas de plus douce main que la main qui s'enfuit.

Nous avons connaissance à présent de milliers de mondes à l'intérieur de l'homme, que toute l'œuvre de l'homme avait été de cacher […].

L'art des fous peut nous toucher ; il ne nous enrichit que par ce que nous retrouvons en nous-mêmes de ses étrangetés.

La fleur est le regard riant de la ruine.