Grands bois, vous m'effrayez comme des cathédrales.
Porter du bois à une forêt ne serait pas plus insensé.
L'homme est du bois dont on fait les bûchers.
J'aime le son du cor, le soir, au fond des bois […] Dieu, que le son du cor est triste au fond des bois !
Ce bois dont la croix est faite ne manquera jamais.
Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !
Beauté forte à genoux devant la beauté frêle !
Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !
Il est une chose mille fois plus dangereuse que le bourgeois, c'est l'artiste bourgeois.
Nous aurons des lits pleins d'odeurs légères, Des divans profonds comme des tombeaux […].
En matière d'art, j'avoue que je ne hais pas l'outrance ; la modération ne m'a jamais semblé le signe d'une nature artistique vigoureuse.
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