Chaque âge a sa beauté, et cette beauté doit toujours être une liberté.

C'est une chose plus enivrante que le vin d'être une belle jeune femme !

Une femme qui est belle a toujours de l'esprit ; elle a l'esprit d'être belle, et je ne sais pas lequel vaut celui-là.

En sa beauté gît ma mort et ma vie.

La beauté est le propre des enfants.

[…] La vraie beauté est si particulière, si nouvelle, qu'on ne la reconnaît pas pour la beauté.

Mais, ô Femme, monceau d'entrailles, pitié douce.

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?