Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. — Et je l'ai trouvée amère. — Et je l'ai injuriée.
La beauté sera convulsive ou ne sera pas.
Aucune origine n'est belle. La beauté véritable est au terme des choses.
[…] Ni la grâce, plus belle encor que la beauté.
La beauté est une contradiction voilée.
Je suis attiré par la beauté malpropre.
En sa beauté gît ma mort et ma vie.
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Voici le temps des Assassins.
Ô Justes, nous chierons dans vos ventres de grès !
Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.
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