Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.

Je suis de la couleur de ceux qu'on persécute !

Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !

[…] Le drapeau rouge que vous nous rapportez n'a jamais fait que le tour du Champ-de-Mars, traîné dans le sang du peuple en 91 et 93, et le drapeau tricolore a fait le tour du monde avec le nom, la gloire et la liberté de la patrie !

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »