[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.
J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.
Les Don Juan sont toujours jansénistes.
La phrase de Gustave Flaubert est une belle automobile en panne.
À une belle défaite selon les règles, la naïve enfant* préfère une victoire fautive.
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