Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.