Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.

Moi qui sais des lais pour les reines Les complaintes de mes années Des hymnes d'esclave aux murènes La romance du mal-aimé Et des chansons pour les sirènes.

L'Honneur tient souvent à l'heure que marque la pendule.

Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.

Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.