Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

LA FEMME NARSÈS — Comment cela s'appelle-t-il, quand le jour se lève, comme aujourd'hui, et que tout est gâché, que tout est saccagé, et que l'air pourtant se respire, et qu'on a tout perdu, que la ville brûle, que les innocents s'entretuent, mais que les coupables agonisent, dans un coin du jour qui se lève ? / LE MENDIANT — Cela a un très beau nom, femme Narsès, cela s'appelle l'aurore.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

L'aurore grelottante en robe rose et verte.

La mort ne révèle point les secrets de la vie.

Tous les hommes ont un secret attrait pour les ruines […] Les ruines jettent une grande moralité au milieu des scènes de la nature.

La vieillesse est une voyageuse de nuit : la terre lui est cachée ; elle ne découvre plus que le ciel.

Plus le visage est sérieux, plus le sourire est beau.

Le vrai bonheur coûte peu ; s'il est cher, il n'est pas d'une bonne espèce.

Rompre avec les choses réelles, ce n'est rien ; mais avec les souvenirs ! le cœur se brise à la séparation des songes, tant il y a peu de réalité dans l'homme.