Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.

Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.

Le soleil se lève en avant.

Je suis devenu chrétien […] Ma conviction est sortie du cœur ; j'ai pleuré et j'ai cru.

L'adversité est pour moi ce qu'était la terre pour Antée ; je reprends des forces dans le sein de ma mère.

Admirable tremblement du temps ! Souvent les hommes de génie ont annoncé leur fin par des chefs-d'œuvre : c'est leur âme qui s'envole.

La vieillesse est une voyageuse de nuit : la terre lui est cachée ; elle ne découvre plus que le ciel.

Le Moyen Âge offre un tableau bizarre, qui semble être le produit d'une imagination puissante, mais déréglée.

Rompre avec les choses réelles, ce n'est rien ; mais avec les souvenirs ! le cœur se brise à la séparation des songes, tant il y a peu de réalité dans l'homme.