De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.

Le soleil se lève en avant.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

Je vois les reflets d'une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil. Il ne me reste qu'à m'asseoir au bord de ma fosse ; après quoi, je descendrai hardiment, le crucifix à la main, dans l'éternité.

L'œil était dans la tombe et regardait Caïn.

Le bon sens est bourgeois et n'est pas citoyen.

L'instinct, c'est l'âme à quatre pattes ; la pensée c'est l'esprit debout.

Qu'est-ce que le genre humain depuis l'origine des siècles ? C'est un liseur. Il a longtemps épelé, il épelle encore ; bientôt il lira.

Il neigeait, on était vaincu par sa conquête. Pour la première fois l'aigle baissait la tête.

Les Turcs ont passé là. Tout est ruine et deuil. Chio, l'île des vins, n'est plus qu'un sombre écueil.