Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
Le bourreau n'est exact qu'à l'aurore.
Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.
L'aurore grelottante en robe rose et verte.
L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.
De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.
Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.
Le bon sens est bourgeois et n'est pas citoyen.
Les pires choses en général sont faites des meilleures qui ont mal tourné. Les diables sont faits d'anges.
Le bon sens est bourgeois et n'est pas citoyen.
Il neigeait, on était vaincu par sa conquête. Pour la première fois l'aigle baissait la tête.
La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.
[…] Tout crépuscule est double, aurore et soir. Cette formidable chrysalide qu'on appelle l'univers tressaille éternellement de sentir à la fois agoniser la chenille et s'éveiller le papillon.
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