L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.

Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.

Je vois les reflets d'une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil. Il ne me reste qu'à m'asseoir au bord de ma fosse ; après quoi, je descendrai hardiment, le crucifix à la main, dans l'éternité.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

L'âme humaine est faite pour n'être pas seule.

Vous m'avez dit, mon Dieu, de croire à l'enfer. Mais vous m'avez interdit de penser, avec absolue certitude, d'un seul homme, qu'il était damné.

En son fourmillement d'âmes, dont chacune résume un monde, l'Humanité est […] l'amorce d'un Esprit supérieur.

L'Homme non plus seulement « un être qui sait » mais un être « qui sait qu'il sait ».

Rien ne vaut la peine d'être trouvé que ce qui n'a jamais existé encore.

Il n'y a pas, concrètement, de la Matière et de l'Esprit : mais il existe seulement de la Matière devenant Esprit.