Le bourreau n'est exact qu'à l'aurore.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

L'aurore grelottante en robe rose et verte.

De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Quand nous sommes jeunes, nous souhaitons de chastes épouses, sans savoir tout ce que nous coûtera leur vertu.

Quand je cesserai de m'indigner, j'aurai commencé ma vieillesse.

On ne triomphe que de ce que l'on s'assimile.

J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.

C'est une vaine ambition que de tâcher de ressembler à tout le monde, puisque tout le monde est composé de chacun et que chacun ne ressemble à personne.

Que l'importance soit dans ton regard, non dans la chose regardée.