J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.
De l'eau qui va, du temps qui passe, des fleurs qui se dispersent, lequel voudrait m'entendre si je lui disais d'attendre ?
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
J'ai failli attendre.
Ce qui peut venir le plus à point à qui sait attendre, c'est presque toujours le dégoût de la chose attendue.
Le temps n'attend pas.
Qui aime, attend.
[…] Fondés en poésie nous avons des droits sur les paroles qui forment et défont l'Univers.
Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.
Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.
Je chante la joie d'errer et le plaisir d'en mourir.
Passons passons puisque tout passe Je me retournerai souvent Les souvenirs sont cors de chasse Dont meurt le bruit parmi le vent.
Ah ! Dieu que la guerre est jolie Avec ses chants ses longs loisirs.
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