Qui aime, attend.
J'ai failli attendre.
J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Le temps n'attend pas.
Ce qui peut venir le plus à point à qui sait attendre, c'est presque toujours le dégoût de la chose attendue.
De l'eau qui va, du temps qui passe, des fleurs qui se dispersent, lequel voudrait m'entendre si je lui disais d'attendre ?
Quelques-uns prennent pour de l'amitié ce qui est de la charité.
Si je pouvais changer un peu de contemporains !
Les remords meurent, comme le reste. Et il y en a dont le souvenir embaume.
La religion est la maladie honteuse de l'humanité. La politique en est le cancer.
Ce grand ressort méconnu de tant de conduites humaines, le désœuvrement.
Il n'y a qu'une préparation à la mort : elle est d'être rassasié.
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