J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

J'ai failli attendre.

Ce qui peut venir le plus à point à qui sait attendre, c'est presque toujours le dégoût de la chose attendue.

Le temps n'attend pas.

Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

De l'eau qui va, du temps qui passe, des fleurs qui se dispersent, lequel voudrait m'entendre si je lui disais d'attendre ?

La religion est la maladie honteuse de l'humanité. La politique en est le cancer.

Il y a une pente des catholiques à croire et à vouloir faire croire que les incroyants sont malheureux.

La politique est l'art de se servir des gens.

Chaque fois qu'on me loue, je respire mon tombeau.

Nous vivons en un temps où, Dieu merci, une condamnation à mort ne déshonore plus personne.

Tant de choses ne valent pas d'être dites. Et tant de gens ne valent pas que les autres choses leur soient dites. Cela fait beaucoup de silence.