Nous savons que l'Art n'a pas de Patrie,… le pauvre… Sa fortune ne le lui permet pas…

Le très grand art est celui dont les imitations sont légitimes, dignes, supportables ; et qui n'est pas détruit ni déprécié par elles ; ni elles par lui.

L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.

En art, comme en politique, les imbéciles sont un obstacle plus gênant que les morts : on a plus de peine à se frayer un chemin à travers leurs rangs.

La poésie, comme l'art, est inséparable de la merveille.

À Paris, le métier est un art, et l'art une philosophie.

Proclamons les princip's de l'art ! Que tout l' mond' s'entende ! Les contours des femm's, c'est du lard, La chair, c'est d'la viande.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Proclamons les princip's de l'art ! Que tout l' mond' s'entende ! Les contours des femm's, c'est du lard, La chair, c'est d'la viande.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.