Les hommes recouvrent leur diable du plus bel ange qu'ils peuvent trouver.

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].

Il n'y a pas d'ange de la réalité.

Les anges n'ont pas de sexe, puisqu'ils sont éternels.

Nous abritons un ange que nous choquons sans cesse. Nous devons être les gardiens de cet ange.

Anges purs, anges radieux, Portez mon âme au sein des cieux !

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.