L'homme n'est ni ange ni bête, et le malheur veut que qui veut faire l'ange fait la bête.

Les hommes lèvent les yeux et disent : « Le ciel est pur », alors qu'ils regardent sans le voir un grand peuple d'anges bleus.

Anges purs, anges radieux, Portez mon âme au sein des cieux !

Les petites choses n'ont l'air de rien, mais elles donnent la paix […] Dans chaque petite chose, il y a un Ange.

La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.

Nous abritons un ange que nous choquons sans cesse. Nous devons être les gardiens de cet ange.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.