Anges purs, anges radieux, Portez mon âme au sein des cieux !

Les anges révoltés volent en rangs.

Les hommes recouvrent leur diable du plus bel ange qu'ils peuvent trouver.

N'as-tu donc pas, Seigneur, assez d'anges aux cieux ?

Les hommes lèvent les yeux et disent : « Le ciel est pur », alors qu'ils regardent sans le voir un grand peuple d'anges bleus.

Qui a rejeté son démon nous importune avec ses anges.

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].