Les anges n'ont pas de sexe, puisqu'ils sont éternels.

La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.

N'as-tu donc pas, Seigneur, assez d'anges aux cieux ?

Les hommes recouvrent leur diable du plus bel ange qu'ils peuvent trouver.

Il n'y a pas d'ange de la réalité.

Nous abritons un ange que nous choquons sans cesse. Nous devons être les gardiens de cet ange.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Pas la Couleur, rien que la nuance.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Qui peut, sans frémir, Juger sur la terre ?