Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !

L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

L'âge amènera tout, et ce n'est pas le temps, Madame, comme on sait, d'être prude à vingt ans.

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

Les hommes de l'an 2000 attendent leur bonheur ou leur malheur de notre inlassable sang-froid.

Dans le cas peu probable où la fin des temps serait indéfiniment reconduite, nous dirons, en consolation, que la noblesse de l'homme est de poser des questions sans réponse.

En fait de peinture, il n'y a plus guère que les communistes pour ignorer que Picasso est une des réussites les plus achevées de la bourgeoisie.

Il faut se méfier des grandes gueules, bien sûr, et, par conséquent, se méfier aussi bien du préjugé contre les grandes gueules.

En fait de peinture, il n'y a plus guère que les communistes pour ignorer que Picasso est une des réussites les plus achevées de la bourgeoisie.

Je persiste à honorer l'homme d'action, mais, quand même, il ne faudrait pas en faire pulluler l'espèce, encore moins lui ôter le temps de penser un petit peu à ce qu'il va faire.

S'expliquer c'est mentir.