Tout homme de plus de quarante ans est une canaille.

J'avais vingt ans. Je ne laisserai personne dire que c'est le plus bel âge de la vie.

Les hommes de l'an 2000 attendent leur bonheur ou leur malheur de notre inlassable sang-froid.

Tout est joué avant que nous ayons douze ans.

Quinze ans ! ô Roméo ! l'âge de Juliette !

Ce n'est pas impunément qu'on est venu jusqu'à vingt-trois ans sans casier judiciaire.

L'enfant met un siècle à grandir et à douze ans, il ne lui reste plus qu'à bâcler sa maturité en quelques heures et expédier la vieillesse en deux minutes.

S'expliquer c'est mentir.

Dans le cas peu probable où la fin des temps serait indéfiniment reconduite, nous dirons, en consolation, que la noblesse de l'homme est de poser des questions sans réponse.

En fait de peinture, il n'y a plus guère que les communistes pour ignorer que Picasso est une des réussites les plus achevées de la bourgeoisie.

Il faut se méfier des grandes gueules, bien sûr, et, par conséquent, se méfier aussi bien du préjugé contre les grandes gueules.

S'expliquer c'est mentir.