Les larmes ne sont un aphrodisiaque qu'à vingt ans.

J'avais vingt ans. Je ne laisserai personne dire que c'est le plus bel âge de la vie.

Quarante ans est un âge terrible. Car c'est l'âge où nous devenons ce que nous sommes.

L'âge amènera tout, et ce n'est pas le temps, Madame, comme on sait, d'être prude à vingt ans.

Quinze ans ! ô Roméo ! l'âge de Juliette !

Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !

La bourgeoisie est toujours condamnée à mort, elle en répand elle-même assez complaisamment la nouvelle et continue pourtant à vivoter sans avoir l'air de croire à sa mort et toujours optant pour les solutions mortelles.

Il faut se méfier des grandes gueules, bien sûr, et, par conséquent, se méfier aussi bien du préjugé contre les grandes gueules.

Dans le cas peu probable où la fin des temps serait indéfiniment reconduite, nous dirons, en consolation, que la noblesse de l'homme est de poser des questions sans réponse.

En fait de peinture, il n'y a plus guère que les communistes pour ignorer que Picasso est une des réussites les plus achevées de la bourgeoisie.

Je persiste à honorer l'homme d'action, mais, quand même, il ne faudrait pas en faire pulluler l'espèce, encore moins lui ôter le temps de penser un petit peu à ce qu'il va faire.

En fait de peinture, il n'y a plus guère que les communistes pour ignorer que Picasso est une des réussites les plus achevées de la bourgeoisie.