Je n'avais pas quinze ans que les monts et les bois Et les eaux me plaisaient plus que la cour des rois.

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

Mille ans sont si peu de temps pour posséder ce qu'on aime, si peu de temps pour le pleurer !

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.

J'avais vingt ans, une folle maîtresse, De francs amis et l'amour des chansons.

Il était un roi d'Yvetot Peu connu dans l'histoire ; Se levant tard, se couchant tôt, Dormant fort bien sans gloire, Et couronné par Jeanneton D'un simple bonnet de coton, Dit-on Oh ! oh ! oh ! oh ! ah ! ah ! ah ! ah ! Quel bon petit roi c'était là ! La, la.

Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !

Il est un petit homme Tout habillé de gris, Dans Paris, Joufflu comme une pomme, Qui, sans un sou comptant, Vit content…

J'avais vingt ans, une folle maîtresse, De francs amis et l'amour des chansons.

Chapeau bas ! Chapeau bas ! Gloire au marquis de Carabas !

J'ai pris goût à la république, Depuis que j'ai vu tant de rois.