Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

Je n'avais pas quinze ans que les monts et les bois Et les eaux me plaisaient plus que la cour des rois.

Quinze ans ! ô Roméo ! l'âge de Juliette !

L'âge amènera tout, et ce n'est pas le temps, Madame, comme on sait, d'être prude à vingt ans.

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

Mille ans sont si peu de temps pour posséder ce qu'on aime, si peu de temps pour le pleurer !

Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !

J'avais vingt ans, une folle maîtresse, De francs amis et l'amour des chansons.

Il est un petit homme Tout habillé de gris, Dans Paris, Joufflu comme une pomme, Qui, sans un sou comptant, Vit content…

Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !

Il s'est assis là, grand'mère ! Il s'est assis là !

Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !