L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.

Mille ans sont si peu de temps pour posséder ce qu'on aime, si peu de temps pour le pleurer !

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

J'avais vingt ans, une folle maîtresse, De francs amis et l'amour des chansons.

Les hommes de l'an 2000 attendent leur bonheur ou leur malheur de notre inlassable sang-froid.

Il est un petit homme Tout habillé de gris, Dans Paris, Joufflu comme une pomme, Qui, sans un sou comptant, Vit content…

Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !

Chapeau bas ! Chapeau bas ! Gloire au marquis de Carabas !

Il était un roi d'Yvetot Peu connu dans l'histoire ; Se levant tard, se couchant tôt, Dormant fort bien sans gloire, Et couronné par Jeanneton D'un simple bonnet de coton, Dit-on Oh ! oh ! oh ! oh ! ah ! ah ! ah ! ah ! Quel bon petit roi c'était là ! La, la.

Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !

Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !