L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

J'avais vingt ans, une folle maîtresse, De francs amis et l'amour des chansons.

Tout est joué avant que nous ayons douze ans.

L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.

Je n'avais pas quinze ans que les monts et les bois Et les eaux me plaisaient plus que la cour des rois.

Quinze ans ! ô Roméo ! l'âge de Juliette !

Comme avec irrévérence Parle des Dieux ce maraud !

Il n'est pas bien honnête, et pour beaucoup de causes, Qu'une femme étudie et sache tant de choses.

Elle fait des tableaux couvrir les nudités, Mais elle a de l'amour pour les réalités.

Les gens de qualité savent tout sans avoir rien appris.

Vite, voiturez-nous ici les commodités de la conversation.

Le scandale du monde est ce qui fait l'offense, Et ce n'est pas pécher que pécher en silence.