La solitude effraye une âme de vingt ans.

J'avais vingt ans, une folle maîtresse, De francs amis et l'amour des chansons.

L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.

Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !

Quarante ans est un âge terrible. Car c'est l'âge où nous devenons ce que nous sommes.

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

[…] Couvrez ce sein que je ne saurais voir : Par de pareils objets les âmes sont blessées, Et cela fait venir de coupables pensées.

Et je me ressouviens de mes jeunes amours.

La parfaite raison fuit toute extrémité, Et veut que l'on soit sage avec sobriété.

Ah ! ma foi, oui, tarte à la crème ! Voilà ce que j'avais remarqué tantôt ; tarte à la crème ! Que je vous suis obligé, Madame, de m'avoir fait souvenir de tarte à la crème ! […] Tarte à la crème, morbleu ! tarte à la crème !

Il faut parmi le monde, une vertu traitable ; À force de sagesse on peut être blâmable.

Je voudrais bien savoir si la grande règle de toutes les règles n'est pas de plaire et si une pièce de théâtre qui a attrapé son but n'a pas suivi un bon chemin.