J'avais vingt ans. Je ne laisserai personne dire que c'est le plus bel âge de la vie.

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.

Tout est joué avant que nous ayons douze ans.

L'enfant met un siècle à grandir et à douze ans, il ne lui reste plus qu'à bâcler sa maturité en quelques heures et expédier la vieillesse en deux minutes.

Quarante ans est un âge terrible. Car c'est l'âge où nous devenons ce que nous sommes.

Le véritable Amphitryon Est l'Amphitryon où l'on dîne.

Nos pères, sur ce point, étaient gens bien sensés, Qui disaient qu'une femme en sait toujours assez Quand la capacité de son esprit se hausse À connaître un pourpoint d'avec un haut-de-chausse.

Elle fait des tableaux couvrir les nudités, Mais elle a de l'amour pour les réalités.

Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.

Il m'est permis, disait Molière, de reprendre mon bien où je le trouve.

Ah ! Qu'en termes galants ces choses-là sont mises !