La solitude effraye une âme de vingt ans.
Ils sont rares, de nos jours, ceux qui atteignent la quarantaine sans vérole et sans décoration.
L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.
Tout est joué avant que nous ayons douze ans.
Les larmes ne sont un aphrodisiaque qu'à vingt ans.
Mille ans sont si peu de temps pour posséder ce qu'on aime, si peu de temps pour le pleurer !
L'âge amènera tout, et ce n'est pas le temps, Madame, comme on sait, d'être prude à vingt ans.
Je te le* donne pour l'amour de l'humanité.
On n'y respecte rien, chacun y parle haut, Et c'est tout justement la cour du roi Pétaud.
La solitude effraye une âme de vingt ans.
Allons, ferme, poussez, mes bons amis de cour.
Nous l'avons, en dormant, Madame, échappé belle.
On cherche ce qu'il dit après qu'il a parlé ; Et je lui crois, pour moi, le timbre un peu fêlé.
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