Mille ans sont si peu de temps pour posséder ce qu'on aime, si peu de temps pour le pleurer !

J'avais vingt ans, une folle maîtresse, De francs amis et l'amour des chansons.

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

Je n'avais pas quinze ans que les monts et les bois Et les eaux me plaisaient plus que la cour des rois.

Si je vous le disais pourtant, que je vous aime, Qui sait, brune aux yeux bleus, ce que vous en diriez ?

Le seul bien qui me reste au monde. Est d'avoir quelquefois pleuré.

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Un jeune curé fait les meilleurs sermons.

Le cœur humain de qui ? le cœur humain de quoi ? Celui de mon voisin a sa manière d'être ; Mais, morbleu ! comme lui, j'ai mon cœur humain, moi !