Où sont nos amoureuses ? Elles sont au tombeau.

Un homme amoureux est un homme qui veut être plus aimable qu'il ne peut ; et voilà pourquoi tous les amoureux sont ridicules.

Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.

Il* disait que l'âme d'un homme amoureux vivait dans un corps étranger.

On devrait toujours être amoureux. C'est la raison pour laquelle on ne devrait jamais se marier.

Les hommes croient qu'ils sont jaloux de certaines femmes parce qu'ils en sont amoureux ; ce n'est pas vrai ; ils en sont amoureux parce qu'ils en sont jaloux, ce qui est bien différent.

Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Ouvrez-moi cette porte où je frappe en pleurant.

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.

Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

La joie venait toujours après la peine.