Les hommes croient qu'ils sont jaloux de certaines femmes parce qu'ils en sont amoureux ; ce n'est pas vrai ; ils en sont amoureux parce qu'ils en sont jaloux, ce qui est bien différent.

Où sont nos amoureuses ? Elles sont au tombeau.

Celui qui n'est pas jaloux, qui ne se met pas en colère, ne donne pas de gifles, n'arrache pas de cheveux et ne déchire pas de robes, est-il encore un amoureux ?

Un homme amoureux est un homme qui veut être plus aimable qu'il ne peut ; et voilà pourquoi tous les amoureux sont ridicules.

Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.

Il* disait que l'âme d'un homme amoureux vivait dans un corps étranger.

Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.

Moi qui sais des lais pour les reines Les complaintes de mes années Des hymnes d'esclave aux murènes La romance du mal-aimé Et des chansons pour les sirènes.

Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.

Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

Je connais gens de toutes sortes Ils n'égalent pas leurs destins.

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.