Où sont nos amoureuses ? Elles sont au tombeau.

Un homme amoureux est un homme qui veut être plus aimable qu'il ne peut ; et voilà pourquoi tous les amoureux sont ridicules.

Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.

Celui qui n'est pas jaloux, qui ne se met pas en colère, ne donne pas de gifles, n'arrache pas de cheveux et ne déchire pas de robes, est-il encore un amoureux ?

Il* disait que l'âme d'un homme amoureux vivait dans un corps étranger.

Les hommes croient qu'ils sont jaloux de certaines femmes parce qu'ils en sont amoureux ; ce n'est pas vrai ; ils en sont amoureux parce qu'ils en sont jaloux, ce qui est bien différent.

L'Honneur tient souvent à l'heure que marque la pendule.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Une belle Minerve est l'enfant de ma tête Une étoile de sang me couronne à jamais […].

Je chante la joie d'errer et le plaisir d'en mourir.

Bergère ô tour Eiffel le troupeau des ponts bêle ce matin.

Ouvrez-moi cette porte où je frappe en pleurant.