Un bon mariage, s'il en est, refuse la compagnie et conditions* de l'amour. Il tâche à représenter celles de l'amitié.

Il n'y a pas d'amour perdu.

Il n'y a point de déguisement qui puisse longtemps cacher l'amour où il est, ni le feindre où il n'est pas.

Il est temps d'instaurer la religion de l'amour.

L'amour physique, si injustement décrié, force tellement tout être à manifester jusqu'aux moindres parcelles qu'il possède de bonté, d'abandon de soi, qu'elles resplendissent jusqu'aux yeux de l'entourage immédiat.

L'amitié est plus souvent une porte de sortie qu'une porte d'entrée de l'amour.

J'aime dans les temps Clara d'Ellébeuse, l'écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d'autrefois.

Ce chant* semble gonflé de sèves roucoulantes comme les gorgées d'eau des carafes de terre.

Je fais ce qui me fait plaisir, et ça m'ennuie de penser pourquoi.

J'aime dans les temps Clara d'Ellébeuse, l'écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d'autrefois.

Et si tu n'as pas vu ce joli sentiment que Zénaïde Fleuriot a nommé l'amour, je te l'expliquerai lentement, lentement.

Il arrive parfois, lorsqu'on se met en croix, Que les clous vont blesser quelqu'un derrière soi.