C'est le Roman de la rose, où tout l'art d'Amour est enclos.
Amour, amour, quand tu nous tiens, On peut bien dire : « Adieu, prudence ! »
Toute douceur d'amour est destrempée De fiel amer et de mortel venin.
Mais la raison n'est pas ce qui règle l'amour.
Il n'y a que le physique de cette passion* qui soit bon […] Malgré ce que peuvent dire les gens épris, le moral n'en vaut rien.
Tout amour contient un abîme qui est le Plaisir.
Hélas ! combien je croyais savoir D'amour, et combien peu j'en sais !
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