C'est le Roman de la rose, où tout l'art d'Amour est enclos.
L'amour est une herbe spontanée et non une plante de jardin.
L'amour fait tout excuser, mais il faut être bien sûr qu'il y a de l'amour.
La volupté unique et suprême de l'amour gît dans la certitude de faire le mal. — Et l'homme et la femme savent de naissance que dans le mal se trouve toute volupté.
Un peu d'amour, c'est comme un peu de bon vin… Trop de l'un ou trop de l'autre rendent un homme malade.
Qui que tu sois, voici ton maître : Il l'est, le fut, ou le doit être.
De toutes les passions violentes, celle qui sied le moins mal aux femmes, c'est l'amour.
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