Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.

Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.

L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.

Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.