L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.

Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.

Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.

L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.

Tu l'as bien connu ? C'était un grand diable, Leste comme un cerf et fort comme un bœuf ; Le causeur d'ailleurs le plus agréable… Il brisait un sou comme on casse un œuf.

L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.

Tu l'as bien connu ? C'était un grand diable, Leste comme un cerf et fort comme un bœuf ; Le causeur d'ailleurs le plus agréable… Il brisait un sou comme on casse un œuf.